睫毛浓黑，抖得遮眼。他经常窥视的那双手，季鹤的手，像条身子冰凉的小蛇，在他的骨节缝隙里来回穿插。 尽管季鹤的指腹有茧，并不算完全平滑，但他被摸得很舒服，突然把头仰得高高的，将低头的季鹤印在黑亮的眼珠里。 “干什么，”季鹤问，“学会了吗？”